L’erosione del vento
affligge le parole
alla stessa maniera della roccia.
Conversazioni vecchie di trent’anni,
diffuse come polline nei campi,
resteranno nei giorni che ho davanti.
Se non come ricordi, è difficile,
almeno sollevandosi ogni tanto,
confuse con la polvere.
Fino a quando la pioggia
non le riporti a terra,
non le consegni ai fossi, poi ai fiumi
e dopo secoli, certo, al mare.